Xuyên Về Trường Chinh, Ta Có Không Gian Vô Tận › Chương 75
Chương 75: Bánh Bao Sinh Tiên Năm 1940
Chương 75· 1.854 từMiễn phí
Chương 75: Bánh Bao Sinh Tiên Năm 1940
Liễu Tụ vừa đứng vững, còn chưa kịp nhìn rõ cảnh vật xung quanh, một giọng nói già nua đã vọng bên cạnh.
“Cô bé muốn ăn gì nào?”
Cô quay đầu, thấy một ông lão đang đứng sau quầy hàng. Ông mặc một chiếc áo bông xám xịt, trên đó vá chằng vá đỡ mấy chỗ, đường kim mũi chỉ ngoằn ngoèo, trông như tự tay khâu lấy. Da ông đen như vỏ cây già, những ngón tay thô kệch ngắn ngủn, kẽ móng tay lấm đầy bùn đen, gò má cao nhô hẳn ra, kéo căng lớp da mỏng dính. Nhưng đôi mắt thì lại sáng, ông mỉm cười nhìn cô, ánh mắt lấp lánh niềm mong chờ.
Tuy chưa hiểu rõ tình hình, nhưng Liễu Tụ vẫn theo phản xạ trả lời: “Một bát rượu gạo đậu đỏ, hai mươi cái bánh bao sinh tiên, mang về.”
Lời vừa thốt ra, chính cô cũng ngẩn ra. Hai mươi cái. Một mình cô ăn sao hết? Nhưng tay đã chỉ, ông chủ đã đáp lời, nhanh nhẹn bắt đầu gói. Nhìn cách ăn mặc của ông chủ, cô đành ngậm miệng, thôi vậy. Ăn không hết thì mang theo, dù sao không gian của cô cũng chứa được.
Nhân lúc chờ đồ, cô liếc nhìn xung quanh.
Trên đường phố đầy người, mặc đủ loại y phục: người mặc trường bào, người mặc sườn xám, người mặc tây trang, lại có người mặc áo ngắn vá chằng vá đỡ. Tàu điện leng keng chạy qua lòng đường, đỉnh toa xe bắn ra từng chùm tia lửa xanh, dây điện trên đầu lắc lư. Xe kéo chạy vụt qua, người kéo xe chân đất, bàn chân bẹt bịch bịch giẫm trên mặt đất, chạy rất nhanh.
Nhưng bên dưới cái náo nhiệt ấy, lại xen lẫn những hình ảnh khiến người ta vô cùng khó chịu.
Một đội lính Nhật từ đầu phố đi tới, bộ quân phục màu vàng đất nổi bật giữa đám đông. Họ đeo súng, lưỡi lê ánh lên tia lạnh dưới ánh mặt trời, ủng da giẫm trên mặt đất, kẽo kẹt, đều đều như đúc từ một khuôn. Bên cạnh có mấy tên cảnh sát mặc đồ đen, vành mũ kéo thấp, không rõ mặt.
Người đi đường thấy họ, kẻ nép người tránh sang bên, kẻ cúi đầu bước nhanh, kẻ thì quay ngoắt vào hẻm bên cạnh, đi đường vòng, sợ bị bọn yêu ma quỷ quái này để mắt gây chuyện.
Liễu Tụ thu hồi ánh mắt, nhận lấy gói giấy dầu và bát từ tay ông chủ. Rượu gạo đậu đỏ nóng hổi, hơi nóng truyền qua thành bát làm ấm lòng bàn tay. Cô cắn một miếng bánh bao sinh tiên, đế bánh chiên giòn rụm, một miếng cắn xuống, nước súp bắn tung tóe trong miệng, tươi ngon đến nỗi cô nheo mắt.
Vị này, giống hệt như bà ngoại cô từng làm.
Cô đứng bên đường, vừa ăn vừa ngắm nhìn con phố. Có người mặc áo bông, có người mặc áo đơn, có người co rúm cổ đi trong gió, có người mở rộng cổ áo mà vẫn đổ mồ hôi. Gió từ sông Hoàng Phố thổi tới, mang theo hơi nước và mùi tanh, ấm ấm, dính dính, dán lên da, chẳng biết là nóng hay mát.
Đây là mùa gì?
Cô ngước nhìn trời, trời xám xịt, mặt trời ẩn sau những tầng mây. Hoa mộc lan bên đường đã nở, hồng hồng trên cành, gió thổi qua lay động.
“Hào ngoại — hào ngoại —”
Tiếng của đứa bé bán báo từ đầu phố vọng lại, the thé, lanh lảnh, xuyên qua sự ồn ào của đám đông, chui vào tai cô.
“Nam Kinh thành Uông Tinh Vệ nhậm chức Đại Tổng thống lâm thời —”
Đứa bé chạy tới, tay vung một xấp báo, mùi mực in còn chưa tan. Có người dừng lại mua một tờ, có người chen vào xem, có người chỉ nghiêng tai nghe, rồi lại tiếp tục bước đi.
Liễu Tụ đứng bên đường, tay cầm nửa cái bánh bao sinh tiên, nhìn đứa bé bán báo chạy qua trước mặt. Nó chân đất, lòng bàn chân dính bùn, chạy bịch bịch, nhanh chóng bị đám đông nuốt chửng.
“Này, tôi muốn một tờ báo.” Liễu Tụ gọi to.
Đứa bé chạy được vài bước, nghe tiếng gọi, chân quặt ngoặt một cái, lại chạy về. Bàn chân trần của nó trượt trên nền đá, người loạng choạng, nhưng vẫn giữ thăng bằng. Chạy tới gần, nó ngước mặt lên, một khuôn mặt nhỏ nhắn đen gầy lấm tấm mồ hôi, mắt sáng long lanh, thở hổn hển hỏi: “Cô, mua một tờ ạ?”
Liễu Tụ từ trong túi — thực ra là từ không gian — móc ra một đồng bạc, đưa qua.
Đồng bạc lấp lánh dưới ánh mặt trời, rơi vào lòng bàn tay đen gầy của đứa bé, nặng trịch.
Đứa bé ngẩn ra, cúi nhìn đồng bạc, lại ngước nhìn Liễu Tụ, môi mấp máy, muốn nói gì đó rồi lại nuốt xuống. Nó nắm chặt tiền, cúi xuống lục tìm trong túi đeo. Những ngón tay nó mảnh khảnh, đốt xương nhô ra, móng tay cắt cụt, đầu ngón tay nứt vài đường, lộ ra lớp thịt non hồng, như bị cóng mùa đông, chưa kịp lành.
Lục một hồi, nó rút ra một tờ báo, hai tay đưa qua. Lại từ túi vải bên trong túi đeo móc ra một nắm tiền lẻ, đồng xu, tiền giấy lẻ, và mấy tờ tiền nhỏ nhàu nát, đếm từng tờ một, đưa qua.
“Cô, tiền thừa của cô ạ.”
Liễu Tụ nhận lấy tờ báo, không nhận nắm tiền.
“Phần còn lại cầm đi, thưởng cho cháu đấy.” Cô nói. Câu này thốt ra có hơi kỳ quặc, như đang đọc thoại. Cô từng thấy kiểu này trong phim truyền hình, người giàu thưởng cho kẻ hầu, là nói như vậy. Nhưng nói ra thật, tổng thấy chỗ nào đó không ổn. Cô vội sửa: “Cho cháu đấy, cầm đi!”
Đứa bé bán báo tay dừng giữa không trung, ngẩn ra. Nó ngước lên, đôi mắt đen sáng dần mở to, nhìn Liễu Tụ, lại nhìn nắm tiền lẻ trong tay mình.
“Cô ơi, cái này… nhiều quá ạ.” Giọng nó hơi run.
“Cầm đi.” Liễu Tụ kẹp tờ báo dưới nách, giọng nói dịu lại, như đang nói một chuyện rất bình thường.
Đứa bé từ từ thu tay về, nắm chặt nắm tiền trong lòng bàn tay, siết chặt. Rồi nó bỗng nhiên vắt túi đeo ra sau lưng, đứng thẳng, hai tay chắp lại, nghiêm túc vái một vái.
“Cảm ơn cô tốt bụng!” Giọng lại the thé lanh lảnh, pha chút xúc động.
Nó nghĩ ngợi một lát, lại cúi xuống từ trong túi đeo lôi ra một tờ báo nữa, hai tay đưa qua.
“Cô ơi, cháu tặng cô thêm một tờ báo! Tin tức hôm nay hay lắm ạ!”
Liễu Tụ nhận lấy, hai tờ báo chồng lên nhau, cuộn tròn, kẹp dưới nách. Đứa bé vẫn đứng đó, ngước mặt nhìn cô, mắt sáng long lanh.
“Ừ, cảm ơn cháu, cháu đi làm việc đi.” Liễu Tụ nói.
Đứa bé gật đầu, quay người chạy đi. Chạy được vài bước lại ngoảnh đầu, vẫy tay với cô, rồi lao vào đám đông, biến mất.
Liễu Tụ đứng trước quầy hàng, nhìn cái bóng nhỏ bé ấy biến mất trong dòng người, đứng im hai giây, rồi quay người.
Ông lão bán bánh bao sinh tiên đang cúi xuống dọn dẹp bếp, nhấc cái chảo sắt lớn lên, dùng khăn lau mép bếp. Bồ hóng đen dưới đáy chảo cọ vào tay áo ông, ông cũng chẳng để ý, chỉ cúi đầu, lau hết cái này đến cái khác.
“Bác ơi,” Liễu Tụ nói, “Lấy thêm ba mươi cái bánh bao sinh tiên nữa, mang về.”
Ông lão đứng thẳng dậy, ngẩn ra: “Ba mươi cái?”
“Vâng, ba mươi cái.” Liễu Tụ từ trong không gian lại móc ra một đồng bạc, đặt lên bếp, “Đây là tiền, không cần thối lại. Tính luôn phần lúc nãy.”
Đồng bạc rơi trên bếp, phát ra một tiếng động trầm, giữa những nồi niêu xoong chảo đầy dầu mỡ, nghe đặc biệt lanh lảnh.
Ông lão cúi nhìn đồng bạc, lại ngước nhìn Liễu Tụ. Tay ông xoa xoa vào tạp dề, xoa hai cái, lại xoa thêm một cái nữa, mới đưa tay cầm lấy đồng bạc.
“Ơ, cảm ơn cô.” Ông nói, giọng hơi khàn, mang cái vẻ khách sáo đặc trưng của người Thượng Hải già.
Ông nhét đồng bạc vào túi trước tạp dề, vỗ vỗ, lại cúi xuống, từ dưới gầm bếp lấy ra một xấp túi giấy dầu mới, bắt đầu gói bánh bao. Động tác của ông nhanh hơn lúc nãy một chút, vẫn nhanh nhẹn như vậy, nhưng những ngón tay hơi run. Gói đến túi cuối cùng, ông dừng lại, nhìn mấy cái bánh bao trong túi, lại bỏ thêm hai cái vào, phồng lên căng tròn.
“Cô ơi, bánh bao của cô đây.” Ông buộc mấy túi giấy dầu lại với nhau, dùng dây gai nhỏ buộc chặt, đưa qua.
Liễu Tụ nhận lấy, túi giấy dầu nóng hổi, hơi nóng truyền qua lớp giấy làm ấm lòng bàn tay. Cô xách mớ bánh bao, kẹp hai tờ báo, quay người đi về phía bờ sông.
Ông lão đứng sau quầy hàng, nhìn theo bóng cô, môi mấp máy, không thành tiếng. Rồi cúi đầu, tiếp tục lau bếp của mình.
Liễu Tụ mở tờ báo ra, trang nhất in mấy chữ lớn. Cô liếc qua, ánh mắt dừng lại ở ngày tháng — Dân Quốc nhị thập cửu niên tam nguyệt tam thập nhật.
Đây là năm 1940, cô nhớ giáo sư Lâm từng nói, tháng 3 năm 1940, Uông dưới sự giúp đỡ của quỷ Nhật đã thành lập chính quyền bù nhìn Uông. Xem ra cô đã đến ba năm sau vụ thảm sát Nam Kinh.
Cô gấp tờ báo lại, kẹp dưới nách, xách mớ bánh bao sinh tiên vừa gói, chầm chậm bước về phía trước. Trên đường người qua kẻ lại, xe kéo chạy vụt qua, tiếng chuông xe leng keng. Tàu điện chạy qua lòng đường, bánh xe và đường ray ma sát phát ra tiếng chói tai, dây điện trên đầu lắc lư.
Liễu Tụ vừa đi vừa nghĩ. Năm 1940. Thượng Hải còn trong tay người Nhật, Uông ở Nam Kinh dựng sân khấu hát tuồng, Ủy viên trưởng ở Trùng Khánh, Diên An bên kia… Cô tính toán thời gian, bây giờ cách chiến thắng Kháng chiến còn năm năm. Năm năm. Đối với thành phố này, là năm năm dài đằng đẵng. Đối với những người sống trong thời đại này, là năm năm không biết có thể vượt qua hay không.
Bình luận0
Chia sẻ cảm nhận của bạn về bộ truyện này
Chưa có bình luận nào — hãy là người đầu tiên chia sẻ cảm nhận.