Xuyên Về Trường Chinh, Ta Có Không Gian Vô Tận › Chương 47
Chương 47: Dân Quốc năm thứ 26
Chương 47· 1.597 từMiễn phí
Chương 47: Dân Quốc năm thứ 26
Liễu Tụ khoác chiếc áo bông đen, ngồi xổm trong góc tường, tay cầm một cái bánh bao nhân thịt. Bánh còn bốc hơi nóng, ấm cả lòng bàn tay. Cô cúi đầu cắn một miếng, hương vị béo ngậy lập tức bùng nổ trong miệng, nóng đến mức cô phải hít hà, nhưng lại chẳng nỡ nhả ra.
Sau một giấc ngủ, cô lại xuyên không rồi. Chỉ có điều lần này không phải ở núi tuyết, mà là trong một thành phố. Cả tòa thành hiện ra như những thước phim cô từng xem. Những chuyến tàu điện leng keng lướt qua lòng đường, trên nóc kéo dài những sợi dây điện, thỉnh thoảng lại bắn ra những tia lửa xanh. Những người phụ nữ mặc sườn xám bước qua trước mặt cô, gót giày cao gõ lộp cộp trên nền đá, như một điệu nhịp. Đối diện đường, mấy người Tây mặc âu phục đứng trước cửa tiệm cà phê hút thuốc, vòng khói lan tỏa chậm rãi trong không khí lạnh.
Xa hơn một chút, mấy người lính vác súng, xếp hàng bước qua, giày da giẫm trên mặt đất kêu rầm rập, đều đặn như đúc từ một khuôn. Góc phố còn có mấy người ngồi xổm, ăn mặc rách rưới, trước mặt bày những cái bát vỡ, đôi mắt đờ đẫn nhìn người qua lại.
Liễu Tụ ngậm miếng bánh trong miệng, quên cả nhai.
Cảnh tượng này, giống hệt những bộ phim cũ cô từng xem hồi nhỏ. Đen trắng, lấm tấm hạt nhiễu, từng khung hình nhảy lên. Nhưng bây giờ là màu sắc, là sống động, là có âm thanh và mùi vị: tiếng tàu điện, tiếng bước chân, tiếng rao hàng, và trong không khí hòa quyện hương cà phê, mùi phấn son, cùng một thứ mùi hôi thối thoang thoảng.
Cô muốn dựa vào những tiếng nói chuyện và biển hiệu xung quanh để xem đây là đâu, nhưng vẫn chưa thể hiểu rõ.
Một tiếng “ùng ục” vang lên bên tai. Liễu Tụ ngước mắt lên, phát hiện trước mặt bỗng xuất hiện thêm một người.
Một cậu bé.
Mặc chiếc áo bông rách mỏng tang, những lỗ thủng trên áo lộ ra lớp bông đen xỉn. Quần ngắn hẳn một đoạn, để lộ cổ chân gầy guộc, đôi giày vải thủng một lỗ, ngón chân cái lộ ra ngoài, đỏ ửng vì lạnh.
Cậu đứng cách hai bước, mắt nhìn chằm chằm vào… chiếc bánh bao đã bị cắn dở trong tay cô.
Mặt cậu bé lem luốc, những vết bẩn chằng chịt, như thể đã nhiều ngày không rửa. Nhưng đôi mắt rất to, rất đen, sáng đến lạ thường. Cậu liên tục nuốt nước bọt, yết hầu lên xuống, mắt không chớp lấy một lần, nhìn chằm chằm vào chiếc bánh bao như thể đó là thứ quý giá nhất trên đời.
Liễu Tụ sững sờ.
Bánh bao vẫn còn kẹp trong miệng, cô quên cả nhai.
Cậu bé cũng không động đậy, cứ đứng đó, nhìn cô, nhìn chiếc bánh bao. Cậu không nói, cũng không đưa tay ra, chỉ nhìn như vậy, trong mắt có một thứ gì đó khó tả, không phải cầu xin, không phải đáng thương, mà là… một sự khao khát.
Liễu Tụ bỗng cảm thấy chiếc bánh trong miệng chẳng còn thơm nữa, cô nuốt không trôi.
Bất kỳ ai nhìn thấy một người đáng thương như vậy đứng trước mặt mình cũng sẽ không thể ăn nổi, nhất là thế hệ của cô, hầu như chưa từng chịu khổ, ngày nào cũng được đối xử như công chúa nhỏ, đã lâu lắm rồi mới thấy được cảnh nghèo khó thực sự.
“Cháu muốn ăn không?” Liễu Tụ dịu dàng hỏi.
Cậu bé gật đầu rồi lại lắc đầu, không nói gì, chỉ nhìn chằm chằm vào chiếc bánh bao trong tay cô.
Liễu Tụ không hiểu rõ ý gật đầu rồi lắc đầu đó là gì.
Cô từ trong túi, thực ra là từ không gian, lại móc ra một cái bánh bao nhân thịt nữa, đưa cho cậu.
“Cầm đi, chị có mà.”
Mắt cậu bé sáng lên, rồi lại tối đi, như thể đang do dự. Nhưng lần này cậu không từ chối nữa, đưa tay ra nhận lấy.
“Cảm ơn chị.”
Ngón tay cậu vừa đen vừa bẩn, kẽ móng tay đầy bùn đất, nắm lấy chiếc bánh bao trắng tinh, trên vỏ bánh lập tức in hằn mấy vết đen. Liễu Tụ liếc nhìn, hơi rùng mình, vội quay lưng lại, nhồm nhoàm nhét nốt nửa cái bánh còn lại vào miệng, nuốt vội.
Khi cô ăn xong quay lại, cậu bé vẫn đang ăn.
Cậu ăn rất chậm, từng miếng nhỏ, nhai kỹ, nuốt từ tốn. Rõ ràng đói đến thế, nhưng chẳng hề có vẻ phàm ăn. Cậu cúi đầu, chăm chú nhìn chiếc bánh trong tay, cắn một miếng, nhai hồi lâu, rồi lại cắn một miếng.
Liễu Tụ nhìn mãi, bắt đầu thấy có gì đó không ổn.
Cách ăn này, không giống con nhà bình thường.
Cô nhớ lại cảnh Lưu Xuân uống cháo – bưng bát như thể muốn vùi mặt vào, húp sùm sụp mấy hơi là hết sạch. Nhưng cậu bé trước mắt, dù đói đến thế, dù tay bẩn đến thế, cái vẻ thong thả, cái nề nếp như khắc sâu trong xương, không thể giấu được.
Đứa trẻ này, hoặc là thiếu gia nhà giàu bị lạc, hoặc là đứa trẻ tội nghiệp nhà sa sút.
Dù là loại nào, Liễu Tụ cũng hiểu rõ, nếu không ai chăm sóc, cậu bé này chắc chắn không sống được lâu.
Cô ngồi xổm xuống, cố tỏ ra hiền lành nhất có thể.
“Em nhỏ ơi, chị hỏi em vài câu được không?”
Cậu bé ngước lên, gật đầu.
“Em tên gì thế?”
“Cháu tên là Trường Sinh.” Cậu bé nói, giọng nhỏ nhẹ.
“Trường Sinh,” Liễu Tụ lặp lại, “em năm nay mấy tuổi rồi?”
“Tám tuổi ạ.”
Tám tuổi. Người nhỏ thế này, trông chỉ như năm sáu tuổi.
Liễu Tụ thở dài trong lòng, lại hỏi: “Em biết đây là đâu không?”
“Đây là thành Nam Kinh ạ.” Trường Sinh cắn một miếng bánh, nói ngọng nghịu.
Thành Nam Kinh?
Liễu Tụ sững người.
Cô đương nhiên biết Nam Kinh. Kiếp sau cô còn từng cùng bà ngoại đến chơi, dạo phố Phu Tử, ăn miến huyết vịt, còn xếp hàng mua vịt quay nổi tiếng. Đó là một thành phố náo nhiệt, phồn hoa, đầy du khách và ánh đèn neon.
Nhưng bây giờ –
Cô ngước lên, nhìn quanh. Tàu điện, phụ nữ mặc sườn xám, người Tây trước cửa tiệm cà phê, đàn ông phụ nữ Nhật đi guốc gỗ. Và những người lao động khổ cực, thẫn thờ xung quanh.
Đây không phải Nam Kinh mà cô biết.
Giọng Liễu Tụ bỗng run lên: “Em có biết… năm nay là năm nào không?”
Trường Sinh nghiêng đầu nhìn cô, như thể lạ vì sao cô lại không biết. Nhưng cậu vẫn thành thật trả lời: “Cháu biết ạ, lần trước mẹ cháu nói, năm nay là Dân Quốc năm thứ 26 ạ.”
Dân Quốc năm thứ 26.
Đầu óc Liễu Tụ ong lên một tiếng.
Trước đây cô không chắc biết Dân Quốc năm thứ 26 là năm nào. Nhưng hơn hai mươi ngày học của giáo sư Lâm không phải là vô ích.
Dân Quốc năm thứ 26 chính là năm 1937 sau Công nguyên.
Năm ấy, sách lịch sử viết một dòng: Sự biến Lư Câu Kiều ngày 7 tháng 7, Chiến tranh Kháng chiến toàn diện bùng nổ.
Nhưng đối với người dân nước này, năm ấy khắc sâu trong tim là một chuyện khác.
Mùa đông năm ấy, thành Nam Kinh thất thủ.
Kinh đô sáu triều, Tần Hoài mười dặm, hương khói Phu Tử Miếu, bóng đèn sông Tần Hoài, tất cả đều tan nát trong làn đạn pháo mùa đông ấy. Ba mươi vạn mạng người, ba mươi vạn tiếng ai oán, ba mươi vạn linh hồn không bao giờ được gặp lại mùa xuân.
Đó là điều kẻ thù muốn làm với đất nước này: diệt chủng.
Không phải khẩu hiệu viết trên giấy, mà là bằng dao, bằng súng, bằng những đứa trẻ bị mũi lưỡi lê xuyên qua, bằng những phụ nữ mang thai bị lưỡi dao đâm thủng, bằng những cái đầu người bị chặt chất thành “cảnh quan”, bằng ba mươi vạn bộ xương trải thành con đường. Chúng không chỉ muốn chiếm một tòa thành, mà muốn những người trên mảnh đất này, từ nay về sau không dám làm người Hoa Hạ nữa.
Ba mươi vạn người.
Con số ấy quá nặng nề, nó là máu trên từng con phố, là xương trong từng giếng cạn, là tên của những người không bao giờ về nhà nữa.
Tay Liễu Tụ bắt đầu run.
Cô đột ngột đứng dậy, chân hơi yếu, suýt ngã. Cô không kịp để ý đến Trường Sinh, không kịp để ý đến những ánh mắt kỳ lạ xung quanh, chạy vội đến trước mặt một người đàn ông mặc áo bông dài đen, đeo kính gọng đen tròn.
Người đàn ông xách vali da, sắp bước tiếp, bị cô chặn lại.
“Thưa ông—” Giọng Liễu Tụ vừa gấp vừa run, “Ông có biết bây giờ là tháng mấy, ngày mấy không?”
Bình luận0
Chia sẻ cảm nhận của bạn về bộ truyện này
Chưa có bình luận nào — hãy là người đầu tiên chia sẻ cảm nhận.