Xuyên Về Trường Chinh, Ta Có Không Gian Vô Tận › Chương 104
Chương 104: Thư giãn
Chương 104· 2.021 từMiễn phí
Chương 104: Thư giãn
Phó Tư lệnh Giang dẫn người rời đi. Rốt cuộc ông vẫn còn lo lắng cho sức khỏe của Liễu Tụ, nếu thực sự khiến cô gái nhỏ này mệt mỏi ra sao, thì ông chính là tội nhân của đất nước, dù chết vạn lần cũng khó mà tạ tội.
Chờ đến khi Phó Tư lệnh Giang và mọi người ra ngoài hết, tinh thần Liễu Tụ mới thả lỏng được phần nào. Mấy ngày nay tâm trạng căng thẳng, một khi buông lỏng, cả người liền cảm thấy buồn ngủ.
Cô cúi đầu nhìn mình. Bộ chiến phục cởi ra chất đống dưới chân giường, mùi thuốc súng trên quần áo vẫn còn, nồng đến xộc vào mũi, hòa lẫn với mùi mồ hôi và mùi tanh của nước sông. Cô phải đi tắm một cái.
Liễu Tụ chống tay vào thành giường từ từ đứng dậy, chân vẫn còn yếu. Cô nhẹ nhàng bước vào phòng tắm, đóng cửa lại, khóa trái.
Khoảnh khắc dòng nước nóng xối xuống, cô suýt không đứng vững. Không phải vì đau, mà vì quá dễ chịu. Từ buổi rạng sáng đầy khói lửa đạn bom ở Ngô Tùng Khẩu, đến căn phòng tắm trong ngôi nhà cổ yên tĩnh đến mức có thể nghe thấy tiếng nước chảy này, đối với cô chỉ như một cái búng tay, nhưng thực tế lại cách nhau hơn bảy mươi năm quang âm. Cô đứng dưới vòi sen, nhìn dòng nước màu xám đen chảy từ trên tóc xuống, theo lỗ thoát nước xoay tròn rồi chảy đi.
Cô nhớ lại lời bác sĩ Phương vừa nói: Quần thể vi sinh vật trên người cô có thể gây ra mối đe dọa cho những người ở thời đại đó. Cô phải ghi nhớ. Lần sau đi, không thể tùy tiện bắt tay người khác, cũng không thể giúp người ta băng bó vết thương, không thể dùng chung đồ ăn. Cô phải coi mình như một ổ bệnh di động, phải giữ một khoảng cách nhất định với tất cả mọi người ở thời đại đó, để tránh làm tổn thương họ.
Cô tắt vòi nước, lau khô người, mặc quần áo sạch vào. Bộ đồ ngủ bằng vải cotton, đã giặt nhiều lần, mềm mại dính vào da như một lớp mây. Cô cúi đầu ngửi, không còn mùi thuốc súng, chỉ có mùi hương nhẹ nhàng của nước giặt.
Khi trở lại phòng, trên tủ đầu giờ đã có thêm một bát cháo. Cháo trắng, nấu rất lâu, hạt gạo đã nở bung, nước cháo sánh đặc như một lớp màng. Bên cạnh là một đĩa dưa muối và hai cái bánh bao nhỏ, vẫn còn ấm. Dưới bát cháo kẹp một mảnh giấy, là chữ của Chu Mẫn, nguệch ngoạc: “Trong cháo không bỏ gì cả, bác sĩ Phương nói có thể uống được. Bánh bao là nhân chay, cứ yên tâm ăn.”
Liễu Tụ ngồi xuống, bưng bát cháo lên, chậm rãi uống một ngụm. Nước cháo trôi xuống cổ họng, ấm áp, mềm mại, như một bàn tay từ từ giãn ra trong dạ dày, từng chút từng chút một ủi phẳng những chỗ bị khói lửa và ánh lửa thiêu đốt. Cô cắn một miếng bánh bao, là nhân cải muối, mặn nhạt vừa miệng. Cô từng miếng từng miếng ăn, ăn rất chậm, như đang làm một việc cần phải nghiêm túc đối đãi.
Ăn xong, cô thu dọn bát đũa, nằm xuống, kéo chăn lên tận cằm, yên tâm nhắm mắt ngủ thiếp đi.
Giấc ngủ này rất sâu, không có mộng. Mà là một sự nghỉ ngơi thực sự, triệt để. Như có một giọng nói thì thầm bên tai cô: Em đã về rồi, em có thể ngủ rồi, ở đây không có chiến tranh, không có chết chóc, không có viên đạn nào bắn về phía em nữa.
Ánh nắng ban mai xuyên qua khe rèm cửa len lỏi vào, vẽ trên sàn nhà một đường chỉ vàng mảnh. Đường chỉ đó từ bên cửa sổ kéo dài đến tận chân giường, như một sợi tơ vàng, khâu đêm tối và ban ngày lại với nhau. Liễu Tụ nằm trên giường, nhìn chăm chú vào vết nứt trên trần nhà rất lâu. Vết nứt vẫn còn đó, từ bên cạnh đèn chùm kéo dài đến tận góc tường, như một dòng sông khô cạn. Ánh nắng chiếu lên vết nứt, biến nó thành một dòng sông vàng.
Ngoài cửa truyền đến tiếng bước chân nhẹ nhàng, rồi tiếng gõ cửa, rất khẽ, như sợ làm kinh động điều gì.
“Liễu Tụ? Dậy chưa?” Giọng Chu Mẫn từ khe cửa lọt vào, mang theo một sự dò hỏi cẩn trọng.
“Dậy rồi.”
Cánh cửa được đẩy ra, Chu Mẫn bưng một cái khay bước vào. Trên khay có một bát cháo kê, một đĩa dưa muối nhỏ, hai cái bánh bao, và một cốc nước ấm. Cô đặt khay lên tủ đầu giường, rồi đi đến bên cửa sổ, kéo rèm ra.
Ánh nắng ùa vào, soi sáng cả căn phòng. Cây quế trong sân nở hoa thật đẹp, những chùm hoa vàng nhỏ khẽ đung đưa trong gió, hương thơm theo gió bay vào, ngọt ngào. Bầu trời xa xa rất cao và xanh, vài con chim bồ câu bay ngang qua mái nhà, tiếng còi chim ù ù, xoay vòng trong không khí.
“Hôm nay thời tiết đẹp quá.” Chu Mẫn đứng bên cửa sổ, quay đầu nhìn cô một cái, cười nói: “Sắc mặt em tốt hơn nhiều rồi. Hôm qua mặt em trắng bệch như tờ giấy, làm chị sợ chết khiếp.”
“Ngủ một giấc là khỏi thôi.” Liễu Tụ chống tay vào thành giường từ từ ngồi dậy, dựa vào đầu giường. Cháo kê vẫn còn bốc hơi nóng, những hạt kê vàng óng nổi lên chìm xuống trong bát, đặc đến mức có thể dựng đứng đũa. Cô bưng bát lên, uống một ngụm. Cháo nấu vừa khéo, đặc độ vừa phải, mùi thơm của kê rất nồng. Nước cháo trôi xuống cổ họng, ấm áp, mềm mại, như một bàn tay từ từ giãn ra trong dạ dày.
Cô cắn một miếng bánh bao, là nhân cải thìa nấm hương, thanh đạm, nhưng rất ngon. Cô từng miếng từng miếng ăn, ăn rất chậm.
Liễu Tụ uống hết ngụm cháo cuối cùng, đáy bát sạch bong, không còn một hạt nào. Cô đặt bát xuống, thở dài mãn nguyện: “Vẫn là tay nghề của đầu bếp lớn ngon, em thích nhất là ăn cháo kê anh ấy nấu, còn có bánh bao cải thìa này nữa, vỏ mỏng nhân nhiều, cải thìa băm nhỏ, bên trong còn trộn một ít dầu mè, cắn một miếng là cả miệng đầy hương thơm. Ở bên Thượng Hải suốt ngày ăn sashimi và đồ Nhật, còn có cà ri nữa, ăn đến nỗi em sắp ói rồi.”
“Em nói thế mà để đầu bếp lớn nghe được, anh ấy mừng chết mất.” Chu Mẫn cười cười thu dọn bát đũa vào khay, “Hay là trưa nay để anh ấy nấu tiếp cho em? Cháo kê, bánh bao cải thìa, ăn thoải mái.”
“Đừng đừng đừng.” Liễu Tụ vội vàng xua tay, trên mặt lộ ra vẻ lúng túng bị nói trúng tim đen, “Dù có ngon đến mấy, cũng không thể chịu nổi một ngày ba bữa đều ăn thế. Bây giờ em chỉ muốn ăn chút gì đó có hương vị thôi, chị có biết em đã bao lâu rồi không được ăn lẩu cay không? Ở bên Thượng Hải, ngày nào cũng không phải sashimi thì là sushi, hoặc là món cà ri ngọt lịm ấy. Có lần Tanaka mời khách, bày lên một bàn đồ kaiseki, từng món từng món, nhìn thì tinh tế đấy, nhưng bỏ vào miệng toàn là vị nguyên bản, đến muối cũng tiếc không dám bỏ nhiều. Em ngồi đó, trong đầu toàn nghĩ đến món dạ dày bò, mề bò, tiết vịt mà đầu bếp lớn ở căng-tin chúng ta làm…”
Cô nói đến đó, giọng đã mang theo vài phần ấm ức, như một đứa trẻ bị cướp mất kẹo.
Chu Mẫn bị bộ dạng này của cô chọc cười, bưng khay đứng bên giường, nhịn cười nói: “Em à, lời bác sĩ Phương dặn em quên rồi sao? Nói phải ăn thanh đạm, vết thương mới mau lành. Lẩu cay bây giờ em đừng có mơ.”
Mặt Liễu Tụ xụ xuống ngay lập tức.
Chu Mẫn thấy cô như vậy, mềm lòng, nghĩ ngợi một lát rồi nói: “Thế này đi, trưa nay chị bảo đầu bếp lớn làm cho em một nồi lẩu gà. Nước dùng trong, lấy gà mái già hầm làm nước lẩu, bỏ vài lát gừng, nhúng chút rau xanh, đậu phụ, nấm, rồi cắt cho em hai lát cá mỏng. Thanh đạm thì thanh đạm, nhưng dù sao cũng là lẩu, còn hơn cháo kê của em. Đợi vết thương của em lành, bác sĩ Phương gật đầu, chị bảo đầu bếp lớn làm cho em nồi lẩu cay chính hiệu, dạ dày bò, mề bò, tiết vịt, không thiếu món nào, được không?”
Mắt Liễu Tụ sáng lên, rồi lại cố tình căng mặt ra, đứng đắn nói: “Lẩu gà cũng được, nhưng em có một yêu cầu.”
“Yêu cầu gì?”
“Có thể bảo đầu bếp lớn pha thêm một bát sốt mè được không? Không cay đâu, chỉ là mè, chao, hoa hẹ muối, thêm chút tỏi băm – cái này không tính là cay chứ?”
Chu Mẫn cười lắc đầu: “Được, chị chuyển lời cho em. Bây giờ nghỉ ngơi một chút đi!”
Liễu Tụ hài lòng rúc vào trong chăn, kéo chăn lên tận cằm, chỉ để lộ hai con mắt, cong cong như hai vầng trăng non: “Được rồi ạ. Chị Chu, chị tốt với em quá.”
Chu Mẫn nhìn bộ dạng này của cô, trong lòng vừa buồn cười vừa xót xa. Cô gái này, phút trước còn đang xông pha trong khói lửa của thời không, phút sau đã vì một bát sốt mè mà mặc cả với người ta. Cô đưa tay giúp Liễu Tụ kéo góc chăn lại, khẽ nói: “Ngủ đi. Chuyện lẩu gà, chị sẽ sắp xếp.”
Liễu Tụ ngoan ngoãn nhắm mắt lại, khóe miệng vẫn cong lên. Một lát sau, lại hé ra một khe, nhỏ giọng nói: “Chị Chu, bảo đầu bếp lớn hầm lâu một chút, mỡ gà mái già hầm ra mới thơm.”
“Biết rồi. Mau ngủ đi.”
Liễu Tụ cuối cùng cũng yên tĩnh. Hơi thở dần trở nên đều đặn, nụ cười nơi khóe miệng vẫn còn đó, như đang mơ thấy điều gì tốt đẹp. Chu Mẫn ngồi bên giường một lát, xác nhận cô thực sự đã ngủ, mới nhẹ nhàng bưng khay đi ra ngoài, khép cửa lại.
Ngoài hành lang, cô lấy điện thoại ra, nhắn cho đầu bếp lớn ở căng-tin một tin: “Trưa nay làm nồi lẩu gà, nước trong, gà mái già làm nền, hầm lâu một chút. Rau ăn kèm là cải thìa, đậu phụ, nấm, cá lát. Pha thêm một bát sốt mè, mè, chao, hoa hẹ muối, tỏi băm, không cay.”
Gửi xong cô lại nhắn thêm một tin: “Cô ấy vừa từ bên kia về, trên người còn có vết thương, bác sĩ Phương dặn phải ăn thanh đạm. Anh xem mà làm, đừng nhiều dầu mỡ quá.”
Tin nhắn gửi đi, rất nhanh đã nhận được hồi âm: “Đã nhận. Nước gà đã hầm rồi, lửa nhỏ ninh được hai tiếng rồi. Biết cô ấy về sẽ muốn ăn món này.”
Chu Mẫn nhìn dòng tin nhắn đó, cười một cái, cất điện thoại vào túi. Cô quay đầu nhìn lại cánh cửa phòng Liễu Tụ, cửa đóng chặt, bên trong yên tĩnh. Cô quay người đi xuống lầu, bước chân rất nhẹ, như sợ làm kinh động điều gì.
Bình luận0
Chia sẻ cảm nhận của bạn về bộ truyện này
Chưa có bình luận nào — hãy là người đầu tiên chia sẻ cảm nhận.