Bản Tình Ca Phá Cấm › Chương 82
Chương 82: Bạn Cũ Thức Tỉnh - Chân Ái Không Nên Tự Giam Cầm
Chương 82· 3.788 từMiễn phí
Chương 82: Bạn Cũ Thức Tỉnh - Chân Ái Không Nên Tự Giam Cầm
Ánh nắng ban mai rọi xuống sàn nhà, chầm chậm bò từ góc tường sang tới mép chân ghế sô pha. Tôi ngồi lặng lẽ trên chiếc ghế đệm đàn piano, những ngón tay đặt hờ trên phím đàn, vừa tấu xong đoạn phiên khúc dang dở lúc nãy. Sau khi nốt nhạc cuối cùng rơi xuống, cả căn phòng chìm vào tĩnh mịch khôn cùng, tĩnh lặng đến mức ngay cả từng nhịp thở của chính mình cũng nghe rõ mồn một đến chói tai.
Tôi cúi đầu nhìn chăm chú vào đôi bàn tay mình, các đốt ngón tay hơi trắng bệch vì dùng sức, lòng bàn tay rịn ra một lớp mồ hôi mỏng ẩm ướt. Lần đàn vừa rồi đã diễn ra vô cùng trọn vẹn, không hề bị kẹt ngón, và cũng chẳng còn đứt đoạn giữa chừng nữa. Thế nhưng trong sâu thẳm tâm can tôi vẫn trống rỗng một mảng mênh mông, tựa như đang dẫm chân lên lớp bông gòn xốp mềm, chẳng tài nào tìm được cảm giác vững chãi an lòng.
Câu nói "Anh hãy đợi em" rõ ràng đã thốt ra khỏi miệng rồi, thế nhưng sau khi nói xong thì sao nữa đây? Đợi cái gì? Đợi cho tới khi toàn bộ thế giới ngoài kia đều mở lòng đón nhận hay sao? Đợi cho tới ngày mẹ không còn đau lòng buồn bã nữa? Hay là phải đợi cho tới khi chính bản thân tôi không còn cảm thấy cắn rứt tội lỗi với bất kỳ ai trên cõi đời này nữa?
Tôi đứng thẳng dậy, cất bước đi tới bên khung cửa sổ. Tấm rèm kéo hờ một nửa, bóng những tán cây xanh bên ngoài đung đưa theo gió, những đốm nắng loang lổ trên mặt đất cũng chao đảo rung rinh theo từng nhịp. Dưới tầng không hề có bóng xe cộ, cũng chẳng có bóng dáng ai đứng ngồi canh me rình rập. Tất cả những ống kính máy ảnh soi mói, ánh đèn flash chớp nháy liên hồi, cùng những câu hỏi truy vấn dồn dập của ngày hôm qua, dường như chưa từng bao giờ tồn tại. Cả thế giới tĩnh lặng đến mức khiến người ta cảm thấy hư ảo như một giấc mơ.
Chiếc điện thoại vẫn nằm im lìm trên chiếc tủ đầu giường, úp mặt xuống mặt gỗ. Tôi không hề bước qua chạm vào nó. Tôi thừa biết bà vẫn đang mòn mỏi đợi tôi hồi đáp, dẫu cho tôi có chọn cách im lặng tuyệt đối đi chăng nữa, thì bà vẫn sẽ hết lần này đến lần khác gửi tin nhắn tới, dùng cái giọng điệu khẽ khàng dịu dàng đến xé lòng mà bảo rằng "Mẹ chỉ là lo lắng cho tương lai của con thôi". Cái ngữ điệu ấy còn nặng nề hơn muôn vàn lời mắng nhiếc thậm tệ, đè chặt lên lồng ngực khiến người ta bí bách đến nghẹt thở.
Tôi xoay người bước trở lại bên cây đàn piano, chầm chậm ngồi xuống. Những ngón tay tùy ý ấn xuống một hợp âm ngẫu hứng, trầm đục và ngột ngạt. Tôi đổi sang một hợp âm khác, rồi lại một hợp âm khác nữa, hoàn toàn không thành một bài hát trọn vẹn, nhưng tôi vẫn đang kiên nhẫn thử nghiệm. Thử xem liệu bản thân có thể từ trong mớ âm thanh hỗn độn ngổn ngang kia nghe ra được một lối đi mà chính mình thực sự khao khát dấn bước hay không.
Bỗng nhiên, tiếng chuông cửa vang lên một hồi giòn giã.
Tôi ngẩn người ra mất một nhịp, ngồi bất động trên ghế. Nơi chốn hẻo lánh này căn bản không một ai hay biết, và cũng chẳng nên có bất kỳ ai tìm đến vào lúc này. Trợ lý dạo gần đây đều không được phép tới đây, ngay cả bưu phẩm bưu kiện cũng đều được chuyển qua lối cửa sau. Tôi dán chặt ánh mắt nhìn chăm chú vào cánh cửa gỗ suốt mấy giây đồng hồ, rồi mới từ từ đứng dậy cất bước ra mở cửa.
Thế nhưng khi cánh cửa bật mở, tôi hoàn toàn không thể ngờ được người đứng trước mặt mình lại là anh.
Anh mặc một chiếc áo khoác jacket màu xám tro, mái tóc đã cắt ngắn gọn gàng, trên gương mặt nhuốm thêm vài phần sương gió dạn dày của năm tháng, trên tay xách một túi hoa quả tươi. Nhìn thấy tôi, anh khẽ gật đầu mỉm cười: "Mở cửa nhìn nhau mà không nhận ra người quen à?"
"Trần Triết?" Giọng tôi bất giác nghẹn lại, khàn đặc.
"Ba năm không gặp, chẳng đến mức quên mất thằng bạn này chứ." Anh nghiêng người bước vào trong nhà, tiện tay đặt túi hoa quả lên chiếc bàn trà, "Căn phòng này của cậu, trông còn đơn sơ đạm bạc hơn cả ngày xưa nữa đấy."
Tôi khép cửa lại, không mở miệng nói gì. Trần Triết là người bạn đã cùng tôi miệt mài học đàn từ năm mười lăm tuổi, sau này anh thi đỗ vào học viện âm nhạc danh tiếng, nhưng anh lại không chọn dấn thân vào con đường nghệ sĩ chuyên nghiệp đầy thị phi, tốt nghiệp xong liền quay trở về một trường trung học ở quê nhà để dạy đàn cho lũ trẻ. Hai chúng tôi đã mất liên lạc từ rất lâu rồi, lần cuối cùng tôi nghe ngóng được tin tức về anh, chính là đợt cha anh đổ bệnh nặng, anh phải vội vã về quê chăm sóc phụng dưỡng.
Anh đưa mắt nhìn quanh căn phòng một lượt, ánh mắt cuối cùng dừng lại trên cây đàn piano cũ. "Cậu vẫn còn đàn à?"
"Thỉnh thoảng thôi."
"Làm sao mà 'thỉnh thoảng' được." Anh bước tới gần vài bước, đưa tay chạm nhẹ lên mặt nắp đàn, "Trên này vẫn còn in hằn thói quen luyện ngón của cậu năm xưa kìa — ba phím đàn bên tay trái bị mòn vẹt nhiều nhất, chính là vị trí cậu chuyên bấm đi bấm lại đoạn mở đầu phiên khúc đấy thôi."
Tôi chết lặng cả người.
Hóa ra anh vẫn còn ghi nhớ rõ mồn một những thói quen nhỏ nhặt ấy của tôi.
Anh tự nhiên bước tới ngồi xuống ghế sô pha, chẳng đợi tôi lên tiếng mời mọc, tự mình với lấy chiếc cốc rót một ly nước lọc nguội rồi ngửa đầu uống một ngụm. "Tôi lướt thấy hot search rồi," anh chậm rãi cất giọng, "Bức tâm thư dài ngoằng của Thẩm Nghiễn Chu, viết gan góc và quyết liệt lắm đấy."
Trái tim tôi bỗng hẫng đi một nhịp, đập loạn xạ, nhưng tôi vẫn cắn răng không đáp lời.
"Tôi cũng đã đọc hết các bình luận bên dưới rồi," anh đặt chiếc cốc nước xuống bàn, "Có người chửi rủa hai người phản bội lại niềm tin của người hâm mộ, có kẻ thì gào thét bảo các cậu đã hủy hoại cả thanh xuân của họ. Lại còn có một bình luận nhận được lượng tương tác cao ngất ngưởng viết thế này: 'Cậu muốn yêu đương thế nào là quyền của cậu, nhưng xin đừng dẫm đạp lên tình cảm của chúng tôi để trèo cành cao thăng tiến.'"
Những đầu ngón tay tôi bất giác co rút siết chặt lại.
"Có phải trong lòng cậu cũng đang luẩn quẩn nghĩ về câu nói cay nghiệt ấy đúng không?" Anh dán chặt ánh nhìn vào mắt tôi, "Có phải cậu cũng đang tự dằn vặt hỏi chính mình, việc thật lòng thật dạ yêu một con người, rốt cuộc có phải là một điều sai trái tày trời hay không?"
Tôi im lặng không hé răng nửa lời.
Anh cũng chẳng hề dồn ép tôi, chỉ khẽ thở dài một tiếng thật sâu. "Cậu còn nhớ lần đầu tiên hai chúng ta cùng hợp tác biểu diễn trên sân khấu không? Năm mười sáu tuổi, trong đêm hội chào năm mới của trường học, cậu tự tay viết một bài hát, tôi ngồi bên phối khí giúp cậu. Đêm hôm đó ở hậu trường cậu sơ ý trượt chân ngã một cú đau điếng, đầu gối rách toạc da, máu rỉ đẫm cả ống quần, vậy mà cậu vẫn cắn răng bước lên sân khấu hát cho trọn vẹn tới nốt cuối cùng."
Tôi nhớ chứ. Từng chi tiết nhỏ nhặt của ngày hôm ấy, tôi làm sao có thể quên được.
"Đêm ấy cậu đã ngẩng đầu bảo với tôi rằng, nếu như hôm nay cậu không hát, thì sẽ vĩnh viễn chẳng có một ai trên cõi đời này nghe được bài hát ấy nữa."
Tôi ngước mắt nhìn thẳng vào anh.
"Vào cái thời điểm ngây ngô ấy, cậu luôn cảm thấy những thứ chân thật sâu kín trong tim mình cần phải được cất lên thành lời, điều đó quan trọng hơn bất kỳ thứ gì trên đời này." Anh khựng lại một nhịp, ánh mắt sáng quắc nhìn thấu tâm can tôi, "Vậy mà tại sao đến tận bây giờ, cậu lại tự nhốt chặt bản thân mình vào góc tối cô độc thế này?"
Cổ họng tôi nghẹn ứ, thắt chặt lại đau rát.
"Tôi không phải là tự nhốt mình," tôi khàn giọng đáp, "Tôi chỉ là... không muốn làm cho mẹ tôi phải đau lòng thêm nữa."
Người mang danh xưng "bà" ấy là ai, cả hai chúng tôi đều thấu hiểu tường tận trong lòng.
"Thế nhưng cậu đã bao giờ từng nghĩ tới điều này chưa," giọng anh không hề cao, nhưng từng chữ từng câu lại vô cùng rõ ràng đanh thép, "Cậu trốn tránh ở đây, không mở miệng, không hồi đáp, không dám dũng cảm thừa nhận, cậu cứ ngỡ rằng làm như vậy là đang bao bọc che chở cho bà ấy sao? Nhưng cậu có từng nghĩ tới, người đàn ông mà cậu hằng muốn níu giữ bên đời, cũng đang mòn mỏi chờ đợi một câu trả lời dứt khoát từ cậu hay không?"
Tôi ngồi bất động, không nhúc nhích lấy một ngón tay.
"Cậu tự giam cầm bản thân mình trong căn phòng này, ngây thơ nghĩ rằng sự im lặng chịu đựng chính là gánh vác trách nhiệm, nhưng thực chất cậu chỉ đang trốn chạy mà thôi." Anh nói thẳng thừng không kiêng nể, "Cậu trốn chạy nỗi thất vọng của mẹ cậu, cậu trốn chạy những lời đàm tiếu thị phi của thế giới ngoài kia, và cậu cũng đang trốn chạy khỏi cuộc sống chân thật mà chính bản thân cậu hằng khao khát."
Tôi cúi gầm mặt xuống, bàn tay trái vô thức miết nhẹ lên vết sẹo cũ nơi cổ tay mình.
"Cậu yêu anh ấy, có đúng không?"
Tôi ngước mắt lên nhìn anh.
Anh không hề cười cợt, và anh cũng chẳng hề cau mày phán xét, anh chỉ bình thản cất lời hỏi một câu nhẹ tênh như thế, tự nhiên hệt như đang hỏi hôm nay cậu đã ăn cơm hay chưa.
Tôi mấp máy bờ môi, mở miệng ra rồi lại khép lại.
Và rồi sau đó, tôi chầm chậm gật đầu một cái thật dứt khoát.
"Nếu đã như vậy thì đừng có trốn tránh giấu giếm nữa," anh nói, "Tình yêu chân thật vốn dĩ không phải là thứ nhơ nhuốc chẳng dám đưa ra ngoài ánh sáng. Nó tuyệt đối không nên khiến cho cậu cảm thấy bản thân mình đã phạm phải tội lỗi tày trời, và nó lại càng không nên biến cậu thành một kẻ tội đồ phải sống chui sống lủi. Nếu như chỉ vì sợ người khác phải chịu đau đớn, mà cậu sẵn sàng bắt ép bản thân mình cả một đời phải nén nhịn nghẹt thở, thì đó tuyệt đối không phải là hiếu thuận, mà đó chính là sự nhu nhược hèn nhát."
Tôi ngồi im thin thít ở mép ghế, không một lời phản bác.
"Mẹ cậu yêu thương cậu, cho nên bà mới sợ hãi," ngữ điệu của Trần Triết dịu bớt đi đôi phần, "Bà sợ tương lai sau này của cậu sẽ gặp muôn vàn trắc trở chông gai, sợ cậu sẽ phải chịu thiệt thòi trăm bề, sợ cậu sẽ bị miệng đời tàn nhẫn làm tổn thương. Thế nhưng nếu như cậu thực sự muốn làm một người con có hiếu, thì cậu không bao giờ nên dùng cách tự đày đọa ủy khuất chính bản thân mình để dỗ dành sự an lòng tạm bợ của bà ấy. Cậu phải cho bà ấy thấy được rằng, cậu sống tốt, sống hạnh phúc rực rỡ, là bởi vì cậu đã tự mình lựa chọn con đường mà mình thực sự muốn đi, chứ không phải là vì bị ép buộc phải ngoan ngoãn phục tùng cả một đời."
Tôi khép chặt hai mắt lại mất một giây.
"Năm xưa cậu có thể vì một bài hát mà liều mạng bất chấp tất cả để cất cao tiếng hát, vậy mà tại sao tới ngày hôm nay, cậu lại không thể vì chính bản thân mình mà dũng cảm sống thật một lần?"
Căn phòng chìm vào sự tĩnh lặng như tờ. Ngoài khung cửa sổ, tiếng chim lại cất lên một tiếng líu lo, rồi lại một tiếng nữa.
Tôi mở bừng hai mắt ra, ngước nhìn lên tấm áp phích biểu diễn treo trên tường. Trong bức ảnh chụp năm ấy, tôi và Thẩm Nghiễn Chu cùng đứng dưới ánh hào quang rực rỡ của sân khấu lớn, anh cúi đầu nhìn chăm chú vào bản nhạc, một bàn tay đút sâu trong túi quần. Chẳng có bất kỳ ai để ý thấy miếng băng cá nhân nơi cổ tay áo của anh, chỉ có duy nhất bản thân tôi biết rõ mồn một rằng đó là thứ anh đã chuẩn bị sẵn để dành riêng cho tôi.
Từ trước đến nay tôi vẫn luôn ngây thơ nghĩ rằng, yêu một con người thì phải giấu thật kỹ trong bóng tối, không được làm ầm ĩ phô trương, không được vượt ra ngoài quy chuẩn ranh giới, như thế mới có thể bảo toàn trọn vẹn bình yên cho tất cả mọi người. Thế nhưng anh chưa từng bao giờ bắt ép tôi phải trốn chui trốn lủi. Anh viết nhạc cho tôi hát, anh kiên định đứng cạnh bên tôi, anh bước lên chắn ống kính máy ảnh soi mói cho tôi, anh đứng nơi cửa phòng tập lẳng lặng chìa miếng băng cá nhân cho tôi, anh kiên nhẫn đứng đợi ngoài phòng thu suốt ba tiếng đồng hồ chỉ để chờ tôi thu âm xong.
Anh luôn luôn đường hoàng đứng ngoài ánh sáng rực rỡ.
Chỉ có duy nhất bản thân tôi, là cứ mãi lùi bước rút lui vào trong bóng tối tăm mù mịt.
"Tôi vẫn luôn nghĩ rằng, chỉ cần bản thân tôi không nói ra, không làm ầm ĩ lên, không phô trương thanh thế, thì mọi chuyện rồi sẽ dần dần êm xuôi trôi qua," tôi trầm giọng thì thào, "Thế nhưng hóa ra... người thực sự đang giam cầm tôi, căn bản không phải là miệng đời ngoài kia."
"Mà là chính bản thân cậu," Trần Triết đón lấy lời tôi, nhẹ nhàng tiếp lời.
Tôi khẽ nở một nụ cười. Không phải là nụ cười cay đắng gượng gạo, mà là một nụ cười nhẹ nhõm chân thật từ đáy tim.
"Là do tôi đã tự tay giam cầm chính mình vào trong những kỳ vọng của người khác," tôi nói, "Tôi cứ ngỡ rằng một mình cắn răng gánh vác mọi áp lực chính là kiên cường mạnh mẽ, nhưng thực chất tôi chỉ là đang hèn nhát không dám đối diện với những hệ quả tất yếu sau sự lựa chọn của chính mình mà thôi."
"Vậy còn bây giờ thì sao?" Anh ngẩng đầu hỏi.
Tôi đứng thẳng dậy, cất bước đi tới trước bàn làm việc. Chiếc máy tính xách tay vẫn đang gập lại, tôi đưa tay mở nắp máy ra, màn hình bừng sáng, hình nền máy tính chính là bức ảnh chụp chung của hai chúng tôi trong đêm diễn năm ấy. Tôi bấm tạo một tài liệu văn bản mới tinh, con trỏ chuột nhấp nháy liên hồi.
Tôi trầm ngâm suy nghĩ vài giây, rồi gõ xuống một dòng chữ dứt khoát:
"Gửi tới tất cả những ai chưa đủ dũng khí để yêu: Xin hãy thành thật với chính bản thân mình trước tiên."
Sau khi gõ xong câu nói ấy, tôi liền gập máy tính lại.
Tôi không hề bấm lưu lại, và tôi cũng chẳng gửi nó đi đâu cả. Nhưng câu nói rút ruột rút gan ấy, tôi đã dũng cảm thốt lên thành lời, dẫu rằng vào lúc này chỉ là nói cho chính bản thân mình lắng nghe.
Tôi xoay người lại, nhìn thẳng vào mắt Trần Triết: "Cảm ơn cậu đã lặn lội tới đây tìm tôi."
Anh khẽ gật đầu, không nói thêm bất kỳ lời thừa thãi nào, từ từ đứng dậy chuẩn bị rời đi.
"Làm sao cậu biết được tôi đang trốn ở chỗ này?" Tôi bỗng nhiên cất tiếng hỏi.
"Lục Dao nói cho tôi biết đấy," anh đáp, "Cô ấy bảo mấy ngày nay nhắn tin không thấy cậu hồi âm, trong lòng lo sốt vó nhưng lại không tiện trực tiếp xuất hiện ở đây vì sợ phóng viên bám đuôi, nên mới nhờ tôi tới xem tình hình của cậu ra sao."
Tôi không gặng hỏi thêm xem cô ấy đã liên lạc được với anh bằng cách nào. Có những chuyện tế nhị, đến thời điểm này cũng chẳng còn quan trọng nữa rồi.
Anh cất bước đi tới trước cửa, kéo mở cánh cửa ra, rồi ngoảnh đầu nhìn tôi thêm một lần nữa: "Đừng bao giờ tự hỏi bản thân xem liệu có đáng hay không nữa," anh nói, "Yêu một con người, vốn dĩ trên đời này chưa từng có chuyện đáng giá hay không đáng giá, mà chỉ có chuyện cậu có dám hay là không dám mà thôi."
Cánh cửa gỗ từ từ khép lại.
Tôi đứng chôn chân tại chỗ, lắng nghe tiếng bước chân người bạn cũ xa dần ngoài hành lang, một tầng, hai tầng, rồi cuối cùng hoàn toàn tan biến vào hư không.
Trong căn phòng lại chỉ còn trơ trọi một mình tôi.
Thế nhưng, lần này mọi thứ đã hoàn toàn khác biệt.
Tôi không còn cảm thấy bốn bức tường gạch lạnh lẽo này là nơi trú ẩn an toàn nữa, mà nơi đây từng chính là chiếc lồng giam đã giam cầm linh hồn tôi suốt chuỗi ngày tăm tối vừa qua. Còn giờ phút này đây, cánh cửa ngục tù ấy đã được chính tay tôi mở toang ra rồi.
Tôi cất bước đi tới trước chiếc tủ đầu giường, cầm chiếc điện thoại lên, tìm sợi dây sạc rồi cắm vào ổ điện. Màn hình lập tức sáng rực lên, hàng loạt thông báo tin nhắn dồn dập nhảy ra kín đặc, phần lớn là những tin nhắn chưa đọc, có tin từ các nhóm làm việc, có tin từ giới truyền thông báo chí, và cũng có cả vài lời hỏi han chân thành từ những người bạn thân thiết.
Tôi không hề bấm mở ra xem.
Tôi đặt chiếc điện thoại ngay ngắn trở lại mặt bàn, hướng thẳng về phía chiếc giường ngủ.
Sau đó tôi cất bước đi tới trước tủ quần áo, kéo rộng hai cánh cửa ra. Bộ âu phục dạ màu xám đậm sang trọng kia vẫn được treo im lìm ở nơi đó, trên ve áo cài chiếc hoa bằng bạc. Tôi đưa tay chạm nhẹ lên lớp vải, vẫn là cảm giác ram ráp cứng nhắc ấy.
Tôi dán chặt mắt nhìn chăm chú vào bộ âu phục ấy suốt vài giây, rồi vươn tay gỡ chiếc hoa cài ngực bằng bạc xuống, cẩn thận đặt sâu vào trong ngăn kéo.
Bộ quần áo ấy tôi không hề vứt đi, và tôi cũng chẳng buồn cởi nó khỏi móc, cứ để mặc cho nó tiếp tục treo im lìm ở nơi đó.
Thế nhưng, tôi sẽ vĩnh viễn không bao giờ khoác nó lên người thêm một lần nào nữa.
Tôi xoay người cất bước đi ra mép cửa sổ, đưa hai tay kéo toang toàn bộ rèm cửa sang hai bên. Ánh nắng rực rỡ lập tức ùa vào ngập tràn căn phòng, trải dài trên mặt sàn gỗ, rọi sáng rực rỡ lên cây đàn piano, nắp đàn phản chiếu ánh sáng lấp lánh chói lòa, tựa như một khe nứt vừa vỡ tung ra, đón trọn vẹn toàn bộ ánh sáng quang minh vào lòng.
Tôi đứng sừng sững ở nơi đó, phóng tầm mắt ngắm nhìn bóng những tán cây xanh mướt, bầu trời quang đãng, cùng những khoảng trời rộng mở giữa các tòa nhà cao tầng phía xa xa.
Tôi thừa biết chặng đường tiếp theo phía trước tuyệt đối sẽ chẳng hề dễ dàng bằng phẳng. Mẹ tôi chắc chắn vẫn sẽ tiếp tục liên lạc, họ hàng thân thích có thể sẽ ra sức khuyên răn gây áp lực, và những lời cay nghiệt trên mạng xã hội kia cũng sẽ không thể lập tức biến mất trong một sớm một chiều. Có thể ngay ngày mai thôi sẽ có hàng tá phóng viên vây kín chặn cửa, có thể phía công ty quản lý sẽ tung đòn trừng phạt áp bức dữ dội hơn, và có thể còn muôn vàn giông bão bất ngờ khác mà tôi chưa từng lường trước đang chực chờ phía trước.
Thế nhưng, tôi không bao giờ muốn tiếp tục trốn chạy nữa rồi.
Tôi quay trở lại bàn làm việc ngồi xuống, bật mở màn hình máy tính lên, lại một lần nữa nhấp chuột vào trang tài liệu văn bản kia. Lần này, tôi không hề xóa bỏ, và tôi cũng chẳng chỉnh sửa bất kỳ từ ngữ nào, mà chỉ nhẹ nhàng gõ thêm vào bên dưới một dòng chữ dứt khoát:
"Tôi phải trở về rồi."
Bình luận0
Chia sẻ cảm nhận của bạn về bộ truyện này
Chưa có bình luận nào — hãy là người đầu tiên chia sẻ cảm nhận.